Sin medidas profilácticas

Harta de hacer preguntas en plural cuando en realidad la persona se reduce a la segunda del singular, harta de tocar madera por no acariciar tu pelo, de dar patadas bajo una mesa por si me rozo con tus pies, de colocar mis manos en posición indirecta por si deseas apretarlas

No quiero drogarme con ilusiones, no quiero perder mis cosas, perder tus cosas, perderte a ti…

Aun no tengo prisa pero la impaciencia, de vez en cuando, me mata.

Busco todos los preliminares del mundo, ser el motivo de tu seriedad, castrar los recuerdos de chicas que bajo su escasa reputación creen comprar pasión a cambio de sexo, la seguridad de que no te dejaras llevar por la picardía de tangas rojos en esquinas de ciudades oscuras, de lavabos de carretera… de que tu descortesía no se halle con deleites carnales dentro de camas vulgares.

Busco abrazos sin disfraces que nos hagan mejores, una casa repleta de lugares fetiches, desde pastillas de jabón escurriéndose por la bañera hasta alimentos afrodisíacos hirviendo en la encimera.

Busco la desfloración con descaro de sentimientos, de dudas que me miran a la cara sin que yo me atreva a alzar la mirada.

Busco el óxido para los muelles de mi cama, el desenfreno de unas manos que no lleguen a saber de la existencia del cordón umbilical, la incontinencia de los besos, el erotismo de las sabanas acariciando el suelo.

A cambio ofrezco amor sin medidas profilácticas, con el encanto de ser un juguete lascivo en su sueño por convertirse en tu doctrina hedonista. Una vida orgiástica solos tu y yo, con todo lo necesario para no dejar que nada ni nadie pervierta nuestro éxtasis